lenta_ua

Мартин Брест:

Некоторое время назад завёл привычку писать вечерние посты. Хорошая привычка. Но очень богатая по времени, вопрос "спать или не спать" во весь свой немалый рост вытянулся на моём спальнике и зевает так широко, что любой штатский уже давно вывихнул бы себе челюсть.
Писать всегда есть про что. Про военных. Про невоенных. Про будни медпункта. Про смешные мазепинки, ужасную форму, жареную картошку в ужасающих количествах вчера ночью, про Витю, того самого интеллигентного до мозга костей оператора СТБ, который оказался умелым иньекционщиком, за что, естественно, тут же получил позывной "Кольщик". Про вранье и правду, про кривую улыбку инсульта и мутные блестящие глаза аватара, про боль в горле и боль в глазах чужого человека, про синие губы припадка. Про слова человека, у которого несколько дней назад умер малыш двух с половиной месяцев, его дрожащие руки, про то, как он спрашивал меня, заглядывая в глаза, ища взгляд: " Чому, Олеже? Чому? Два с половиной мiсяцi! Чому, Олеже, скажи менi, ти ж все знаеш - чому?!", а я старался не отводить и говорил, говорил, говорил, забалтывал...
Про трусость и воровство. Про отчаянную смелость, про то, как сержант-инструктор вступается за бойца, про то, как пьётся кофе на крыльце, как бьётся в ушах чужой пульс, как внимательно слушают рассказы про наших взрослые мужики, как сжимаются кулаки у них, как они злятся, курят, сплевывают, шипят под нос себе "ссссуки", как орут " Слава Украине!" утром на построении.
Как звучат песни Олега Медведева на раздолбанной гитаре, как звучат "Воины Света", когда припев подхватывает половина взвода, как звучит Брутто " Гарри" утром, в наушниках, когда берцы терпеливо отсчитывают привычный маршрут, поднимая маленькие облачка душной пыли.
Так везде. Каждое утро. Тонкая красная линия просыпается, меняется с дежурства, трясет головой, плескает водой в лицо, фыркает, небрежно чистит зубы. Курит, кашляет, хрипит, хлопает друг друга по плечам, поправляет автоматы, со вздохом поднимает тяжёлые броники. Шагают берцы по донбасской земле, поднимая эти облачка, эту вездесущую пыль. Заводятся машины, кто то кричит, кто то ругается, ржут над шутками, слушают музыку из стареньких нокий, ежатся.
Каждый день. Каждый Божий день. Без праздников, выходных и "не, я сегодня не могу".
Тонкая пыльная красная линия.