![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
![[community profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/community.png){kind=small}
Entry tags:
ФОНД Дианы Макаровой: ДАТЫ.
Я против дат.
Я против слёз, пока всё не окончится - вы в курсе.
На этой странице мало даётся постов в стиле "Вспомним всех поимённо, горем вспомним своим..." - почему?
Не знаю.
Наверное, я не права.
Наверное, считаю, что ещё не время. Или считаю, что всё это ещё свежо настолько, что нет тех, кто забыл - что все и так всё помнят.
Я против дат настолько, что забыла даже главные даты. После которых - ты существуешь или тьма и нет тебя. Ты выжил или ты погиб.
Именно ты, Имярек, пишущий эти строки. В тёплом доме, в преддверии очередной холодной, мокрой, грязной поездки. Куда?
Да туда же. Туда, где пишется история. Туда, где ты, бывало, или пан или пропал. Или грудь в крестах, или голова в кустах.
Или есть ты, или нет тебя.
А говорить о тех, кого уже так точно нет - на это у меня сил нет пока. Ну, просто нет. Ну, не надо. Можно, я буду силы экономить?
Можно, я не буду вспоминать?
Мне ещё рано, у меня работа.
- Мне фейсбук напомнил, что сегодня год назад вы попали под обстрел. - сказала Аня Косинова.
Надо же. Напомнил фейсбук. И почему он мне не напоминает?
И слава Богу, что не напоминает.
А я не помнила, когда мы под обстрел попали. Когда доли секунды решали - ты будешь или тебя не будет?
И многое тогда решали доли секунд...
- Ты не права. - мне говорят. - Пиши и вспоминай. Ты знаешь, есть много тех, кто уже забыл. А есть те, кто ничего не знал и ничего не помнил. Ты знаешь, есть даже те, кто не знал и знать не хочет.
Да?
ну, хорошо. Но я писать пока не буду. Я написала всё тогда ещё.
И тогда ещё я подумала, что, когда стану большой, состряпаю какую-нибудь книгу новелл об этой войне. И уже тогда я посвящу эти новеллы кому-нибудь. Это как водится. Как же без посвящения?
Это если ты уже большой.
Три текста.
Вспомните, кто знал.
Прочтите, кто не знал.
Если хотите, конечно. Я не настаиваю.
Эндрю. У тебя завтра День рождения.
Мы ехали тогда назад. В автобусах нам было холодно - а Ласточку свою ты оставил в Дебальцево. Я так просила:
- Эндрю, выходим на ободах. Не оставляй Ласточку.
Он только отмахнулся. И правда - ну, на каких к чёрту ободах, когда дорога тоже простреливалась и скорость решал всё?
И Ласточку оставили, а в Киев мы вернулись на автобусах. В автобусе было холодно, и мы останавливались на заправках, выпить кофе, потанцевать на застывших ногах.
И на последней остановке мы забежали на заправку вместе с Санди. Мы так договорились - купить для Эндрю хоть какой-нибудь подарок. ну, День рожденья всё же. Только-только настал, ну, как же не отметить?
А на этой заправке нас ждали пустые полки. Там продавались только кофе, Шампанское и единственная игрушка. Это был барашек-рюкзачок. Конечно, детский.
И мы его купили, и вручили Эндрю. А потом выпили Шампанское из картонных стаканчиков.
Эндрю сказал, что сорокалетие не отмечают. Повертел смущённо этого дурацкого барашка, но улыбался. Конечно, ему было приятно, что не забыли. Мы пили это Шампанское короткими глотками - как птицы, что пережили зиму и теперь ждут весны и жадно воду из растаявшей лужи. Как идиоты пили мы это Шампанское - замёрзшие, задубшие и вдруг Шампанское.
Как спасённые и спасшие, мы пили это Шампанское - и мы тогда, конечно, согласились, что ладно, сорокалетие не отмечают. Тем более куда там отмечать - в душах наших было горе. За спинами нашими было отданное Дебальцево. Впереди у нас были поиски погибших или попавших в плен.
Но мы тогда договорились, что когда-нибудь мы всё же отметим твой День рождения. Ну, например, через год. Сорок один год отмечать ведь можно?
Завтра мы отмечаем твой День рождения. На твоей могиле, Эндрю.
А я, конечно, точно знаю теперь, кому я посвящаю эти три текста.
Тебе, Эндрю.
Тебе, мой командир.
............."… врываюсь в дом, кричу:
- Где ребёнок? – прыжок из дверей, детские ручки обхватывают мою шею, ноги обплетают спину.
Несу к машине. Пытаюсь оторвать ручки. Тщетно.
Так котёнок прыгает на шею, увидев собаку во дворе. Так птичка цепляется за ветку, нахохлившись под ветром.
- Родненькие! А вы ещё приедете? – открытый в рыданиях рот, ветер сдувает крик, уносит к аэропорту.
Аэропорт уже не наш, взрывы совсем рядом.
- Последняя, последняя машина. Собирайтесь! – кричим мы, бегая по домам и подвалам.
- Мы не поедем… - рыдают двое женщин.
- Ну почему? – мы шепчем в отчаянии.".....................
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1573122536279852
............." … второй день, Дебальцево.
- Первый отправлен. Полный автобус, некуда больше втиснуть.
- Дорога спокойная?
- Да хрен его знает, прорвутся.
- Второй готов. Подъехал с дальнего бомбоубежища.
- Отправляем!
- А де останній?
- Колесо ставлять. Пробили колесо. – улыбается командир.
Нет, я не понимаю – что, у кого-то есть силы улыбаться в этом аду?
- Дай вгадаю екіпаж. – улыбаюсь я.
- Та що тут вгадувати."............................................
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1573315066260599
................."У Воронковой на руках пятимесячная, и рядом мать, сильная женщина, трясущаяся молча от ужаса – у меня на руках двое, двух и четырёх лет. И я рассказываю им, что эти штуки на полях для зайчиков, а зайчики едят капусту, затем кричу водителю:
- Гони!
- Ну гони же! – вторит Воронкова…
Уже почти безопасно, но на дороге нас ждёт Дред, неделю назад ушедший сюда же, уже не волонтёром, но снова бойцом – мы ещё должны успеть передать ему сумку, там снаряг, сигареты и немного сладкого для всех.
Мы останавливаемся, здесь может начаться обстрел в любую минуту, я выскакиваю из автобуса, бегу навстречу, мне кричат:
- Ставь сумку, он заберёт, гоним!
Я не могу, я должна его обнять. За мной бежит водитель.
- Назад, в машину! – я кричу ему.
И почему это мужчины такие непослушные, не понимаю.
Дред подлетает, обнимает:
- Как вы похудели. – он шепчет. – За неделю всего лишь как похудели.
- Ну всё, я побежала. – я бегу.
Влетаю в машину, хлопаю дверцей, хватаю на руки свою ношу. Мне надо досказать про зайчика, и о том, что он ест, когда кончается капуста.
и морковка…
… завтра Дред подорвётся на мине.
Мы будем ехать в Дебальцево зелёным коридором, нас будут догонять смс-ки: «Дред подорвался на мине. Позвоните Санди.»"..................
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1573853916206714
читайте.
Если хотите.
Я не настаиваю.
Я по-прежнему считаю, что рано ещё даты считать.
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1701572863434818
Реквизиты Ф.О.Н.Да Дианы Макаровой.
Я против слёз, пока всё не окончится - вы в курсе.
На этой странице мало даётся постов в стиле "Вспомним всех поимённо, горем вспомним своим..." - почему?
Не знаю.
Наверное, я не права.
Наверное, считаю, что ещё не время. Или считаю, что всё это ещё свежо настолько, что нет тех, кто забыл - что все и так всё помнят.
Я против дат настолько, что забыла даже главные даты. После которых - ты существуешь или тьма и нет тебя. Ты выжил или ты погиб.
Именно ты, Имярек, пишущий эти строки. В тёплом доме, в преддверии очередной холодной, мокрой, грязной поездки. Куда?
Да туда же. Туда, где пишется история. Туда, где ты, бывало, или пан или пропал. Или грудь в крестах, или голова в кустах.
Или есть ты, или нет тебя.
А говорить о тех, кого уже так точно нет - на это у меня сил нет пока. Ну, просто нет. Ну, не надо. Можно, я буду силы экономить?
Можно, я не буду вспоминать?
Мне ещё рано, у меня работа.
- Мне фейсбук напомнил, что сегодня год назад вы попали под обстрел. - сказала Аня Косинова.
Надо же. Напомнил фейсбук. И почему он мне не напоминает?
И слава Богу, что не напоминает.
А я не помнила, когда мы под обстрел попали. Когда доли секунды решали - ты будешь или тебя не будет?
И многое тогда решали доли секунд...
- Ты не права. - мне говорят. - Пиши и вспоминай. Ты знаешь, есть много тех, кто уже забыл. А есть те, кто ничего не знал и ничего не помнил. Ты знаешь, есть даже те, кто не знал и знать не хочет.
Да?
ну, хорошо. Но я писать пока не буду. Я написала всё тогда ещё.
И тогда ещё я подумала, что, когда стану большой, состряпаю какую-нибудь книгу новелл об этой войне. И уже тогда я посвящу эти новеллы кому-нибудь. Это как водится. Как же без посвящения?
Это если ты уже большой.
Три текста.
Вспомните, кто знал.
Прочтите, кто не знал.
Если хотите, конечно. Я не настаиваю.
Эндрю. У тебя завтра День рождения.
Мы ехали тогда назад. В автобусах нам было холодно - а Ласточку свою ты оставил в Дебальцево. Я так просила:
- Эндрю, выходим на ободах. Не оставляй Ласточку.
Он только отмахнулся. И правда - ну, на каких к чёрту ободах, когда дорога тоже простреливалась и скорость решал всё?
И Ласточку оставили, а в Киев мы вернулись на автобусах. В автобусе было холодно, и мы останавливались на заправках, выпить кофе, потанцевать на застывших ногах.
И на последней остановке мы забежали на заправку вместе с Санди. Мы так договорились - купить для Эндрю хоть какой-нибудь подарок. ну, День рожденья всё же. Только-только настал, ну, как же не отметить?
А на этой заправке нас ждали пустые полки. Там продавались только кофе, Шампанское и единственная игрушка. Это был барашек-рюкзачок. Конечно, детский.
И мы его купили, и вручили Эндрю. А потом выпили Шампанское из картонных стаканчиков.
Эндрю сказал, что сорокалетие не отмечают. Повертел смущённо этого дурацкого барашка, но улыбался. Конечно, ему было приятно, что не забыли. Мы пили это Шампанское короткими глотками - как птицы, что пережили зиму и теперь ждут весны и жадно воду из растаявшей лужи. Как идиоты пили мы это Шампанское - замёрзшие, задубшие и вдруг Шампанское.
Как спасённые и спасшие, мы пили это Шампанское - и мы тогда, конечно, согласились, что ладно, сорокалетие не отмечают. Тем более куда там отмечать - в душах наших было горе. За спинами нашими было отданное Дебальцево. Впереди у нас были поиски погибших или попавших в плен.
Но мы тогда договорились, что когда-нибудь мы всё же отметим твой День рождения. Ну, например, через год. Сорок один год отмечать ведь можно?
Завтра мы отмечаем твой День рождения. На твоей могиле, Эндрю.
А я, конечно, точно знаю теперь, кому я посвящаю эти три текста.
Тебе, Эндрю.
Тебе, мой командир.
............."… врываюсь в дом, кричу:
- Где ребёнок? – прыжок из дверей, детские ручки обхватывают мою шею, ноги обплетают спину.
Несу к машине. Пытаюсь оторвать ручки. Тщетно.
Так котёнок прыгает на шею, увидев собаку во дворе. Так птичка цепляется за ветку, нахохлившись под ветром.
- Родненькие! А вы ещё приедете? – открытый в рыданиях рот, ветер сдувает крик, уносит к аэропорту.
Аэропорт уже не наш, взрывы совсем рядом.
- Последняя, последняя машина. Собирайтесь! – кричим мы, бегая по домам и подвалам.
- Мы не поедем… - рыдают двое женщин.
- Ну почему? – мы шепчем в отчаянии.".....................
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1573122536279852
............." … второй день, Дебальцево.
- Первый отправлен. Полный автобус, некуда больше втиснуть.
- Дорога спокойная?
- Да хрен его знает, прорвутся.
- Второй готов. Подъехал с дальнего бомбоубежища.
- Отправляем!
- А де останній?
- Колесо ставлять. Пробили колесо. – улыбается командир.
Нет, я не понимаю – что, у кого-то есть силы улыбаться в этом аду?
- Дай вгадаю екіпаж. – улыбаюсь я.
- Та що тут вгадувати."............................................
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1573315066260599
................."У Воронковой на руках пятимесячная, и рядом мать, сильная женщина, трясущаяся молча от ужаса – у меня на руках двое, двух и четырёх лет. И я рассказываю им, что эти штуки на полях для зайчиков, а зайчики едят капусту, затем кричу водителю:
- Гони!
- Ну гони же! – вторит Воронкова…
Уже почти безопасно, но на дороге нас ждёт Дред, неделю назад ушедший сюда же, уже не волонтёром, но снова бойцом – мы ещё должны успеть передать ему сумку, там снаряг, сигареты и немного сладкого для всех.
Мы останавливаемся, здесь может начаться обстрел в любую минуту, я выскакиваю из автобуса, бегу навстречу, мне кричат:
- Ставь сумку, он заберёт, гоним!
Я не могу, я должна его обнять. За мной бежит водитель.
- Назад, в машину! – я кричу ему.
И почему это мужчины такие непослушные, не понимаю.
Дред подлетает, обнимает:
- Как вы похудели. – он шепчет. – За неделю всего лишь как похудели.
- Ну всё, я побежала. – я бегу.
Влетаю в машину, хлопаю дверцей, хватаю на руки свою ношу. Мне надо досказать про зайчика, и о том, что он ест, когда кончается капуста.
и морковка…
… завтра Дред подорвётся на мине.
Мы будем ехать в Дебальцево зелёным коридором, нас будут догонять смс-ки: «Дред подорвался на мине. Позвоните Санди.»"..................
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1573853916206714
читайте.
Если хотите.
Я не настаиваю.
Я по-прежнему считаю, что рано ещё даты считать.
https://www.facebook.com/fondDM/posts/1701572863434818
Реквизиты Ф.О.Н.Да Дианы Макаровой.